15/12/2025
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Faccio il meccanico da 30 anni. Gestisco la mia officina con il pugno di ferro. Niente regali. Questa è un'azienda, non la Caritas.
Ma stamattina, alle 8 in punto, una vecchia Fiat Punto seconda serie, con la vernice scrostata, è entrata nell'officina. Faceva il rumore di un trattore e una nuvola di fumo bianco usciva dal cofano.
Alla guida era una ragazza, indossava una divisa da OSS di una taglia troppo grande . Dietro, in un seggiolino di terza mano, un neonato dormiva profondamente, stringendo il suo peluche.
È scesa dall'auto, tremando per il freddo. «Fa un rumore strano», ha sussurrato. «Mi dica che non è niente, la prego».
Ho aperto il cofano. Il verdetto era senza appello: un manicotto esploso, la cinghia sfilacciata e il motore che faceva il bagno nell'olio. Mi sono pulito le mani su uno straccio. «Non va bene, signorina. Se vogliamo fare un lavoro fatto bene... siamo sugli 800 euro. Minimo».
Non ha pianto. È stato peggio. Si è pietrificata. Ha guardato il suo bambino, poi l'orologio. «Comincio il mio nuovo turno alla RSA tra un'ora», ha detto con un filo di voce. «Sono ancora in periodo di prova. Se arrivo in ritardo, non mi confermano. Sono già in rosso in banca. Non ho più niente».
Ha ripreso le chiavi, le mani che le tremavano. «Io... rimetto un po' d'acqua e ci provo. Se il motore fonde, pazienza».
Guardandola, ho visto mia figlia. Ho visto la disperazione di una madre sola che cerca solo di restare a galla.
«Lasci le chiavi», ho borbottato.
«Non posso pagarla», ha detto lei nel panico.
«Ho parlato di soldi?» ho risposto secco, ma senza cattiveria. «Il pezzo... ecco... è fuori produzione. Bisogna ordinarlo direttamente dal magazzino centrale a Torino. Ci vorranno due settimane».
«Due settimane? E come faccio ad andare a lavorare?»
Ho frugato in tasca e ho tirato fuori un altro mazzo di chiavi. Quelle della mia Mercedes Classe E station wagon. Il mio gioiellino. L'ho restaurata io stesso, è indistruttibile e sicura come un carro armato.
«Prenda questa», le ho detto lanciandole le chiavi. «È... l'auto di cortesia dell'officina. È compresa nel servizio. Il pieno è fatto. Me la riporti tra due settimane».
Marco, il mio capofficina, mi ha guardato come se fossi impazzito. «Capo, ma…». «Chiudi il becco. Montale il seggiolino dietro».
È partita con la mia macchina. Lei e suo figlio erano finalmente al sicuro, protetti da una tonnellata di acciaio tedesco.
Per due settimane, la sua Punto è rimasta sul ponte. Non c'era nessun pezzo "fuori produzione". Il manicotto mi è costato 20 euro. Ma ho fatto di più.
Nelle mie pause pranzo e la sera, ho lavorato. Le ho cambiato le gomme davanti che erano lisce come il marmo (con il gelo che sta arrivando, era un suicidio). Ho rifatto i freni, il tagliando completo e ho persino lucidato i fari opacizzati.
Due settimane dopo, è tornata. Aveva una cera migliore. Ha posato le chiavi della mia Mercedes sul bancone. «Si guida come un sogno. Grazie. Io... ho paura di vedere il conto».
Le ho fatto scivolare un foglio. In basso a destra c'era scritto: 0,00 €.
«Cosa?» Mi ha fissato incredula.
«Intervento a carico del costruttore», ho mentito con una faccia tosta incredibile. «C'era un... richiamo di serie silenzioso su questo modello per il circuito di raffreddamento. Un difetto di fabbrica. La Fiat si fa carico di tutto. Ho solo stretto qualche bullone».
Mi ha guardato. Sapeva che erano tutte b***e. Una Punto di vent'anni non è più in garanzia da una vita. Ha visto le gomme nuove. Ha sentito l'odore dell'olio pulito. Le si sono riempiti gli occhi di lacrime. «Perché?»
«Andiamo, sciò», ho grugnito fingendo di essere occupato con delle carte. «E guidi con prudenza».
È andata via piangendo. In una macchina sicura.
Ho perso qualche centinaio di euro di pezzi e ore di manodopera. Ma mi ricordo i miei vent'anni. Le fine del mese impossibili.
Passiamo il tempo a proteggere ciò che è "nostro". I nostri soldi, il nostro comfort. Ma non ci portiamo una Mercedes nella tomba.
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Dalla pagina: “Cose Che Ti Fanno Pensare”
